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El Copilotu de Pinín

La güelga de les bisarmes

La güelga de les bisarmes

 

Tornó la nueche. Tornaron los corazones podres. Tornó l’alcordanza murnia y melguera, querida y tarrecida.

Les estrelles son l’abellugu de los soñadores. La nueche ye’l reinu de les bisarmes.

Siempre apoderó la nueche a les estrelles y los poetes llevitantes mienten. Siempre apoderaron los corazones podres a los soñadores. Y el nuestru futuru sigue la güelga de les bisarmes.

Allarribones, Xinxinos el de la carga d’espinos -l’últimu soñador esllarigáu-, llora na soledá de la lluna.

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Nocherniegos besos d'ayeri.

Nocherniegos besos d'ayeri.

 

Allumen entientes les faroles -gates de lluz espoxigaes- la ciudá dormida.Curien la velea d’albancies d’arniu llandiu de yelsu.

Llindien borrachos d’enfotos tresmanaos en mercáu la fueya, bohemios de poesía amugada en rioxa tinto, guaños del galipote y snobs coritos colgaos dafechu nes colgadielles de metal rellumante como güeyos de muxín.

Finxen les faroles la nueche: cuando l’aforfugu del run-run y la povisa s’espreceta pelos requexos olvidaos y les solombres pinguen los silencios.

Candonga la soledá. Perdayuri arrecienden les cloaques, madres y fíes, añada y trubiecu, hermanaes eternes col destín, remanecíes nel caín de los sos vafos de sueñu.

Surde l’agua prieto… Surden negrures nos pensamientos… ambozaes d’años amoreciendo coles muries…

 Alón, ciudá: mañana, tornaremos amestanos la mio carne ya’l to asfaltu.

La verdá que nos fai llibres.

La verdá que nos fai llibres.


                   Vivimos engañaos desque nacemos

                   y, malpenes estrenamos les neñines,

                   yá nos cambien les mamielles por un chupu.

                   Vivimos namoraos desque podemos

                   y llevamos bien dispuestos en gargüelu

                   un cantar y un ixuxú pa echar al mundu.

                   Filamos tolo fino que sabemos

                   y texemos mil barayes colos años

                   pa evitar que s’esfreza’l pensamientu.

                   Y, a la postre, abangaos d’upar a otros,

                   les mamielles celestiales añoramos

                   espurriendo’l pescuezu nel cagüercu.

Mester de Xuglaría.

Mester de Xuglaría.

                                Xuglar simplemente soi

                                de posafuelles,

                                buscando pallabres voi

                                peles caleyes.

                                Llamáime siempre xuglar,

                                nunca poeta:

                                llevántome col riscar

                                y ando a la gueta

                                pel castañéu la llingua

                                pa echar na cuerria.

                                Nun me llaméis escritor,

                                siempre xuglar:

                                toi na braña col pastor,

                                na llosa col llabrador

                                y col pescador na mar,

                                Sabéi cómo me llamar:

                                de posafuelles cantor,

                                cenciellamente, xuglar.

                         



Cuandu tresllumbas...

Cuandu tresllumbas...

                            Cuandu tresllumbas el cumal que ti fiandi

                            en dous mitadas la tou vida,

                            entamas a ver lus feichus que viviasti

                            comu’l recuantu d’una amuravela.

                            Emprimas na cuna ya vas percorriandu adulcis

                            lus requeixus de tolas caleas que triasti

                            ya tamián daquellas qu’enxamás pasarun

                            más allá de la puarta’l tou deséu.

                            Camiantas entoncias si tovía ya tiampu d’atroupar

                            lus montis,  vallis ya mariñas au nunca

                            inda aprucisti. Peru ya entós cuandu’l  pesadiallu

                            que ti aforgugóu tantus ya tantus suañus

                            déixati amorrentandu comu un esculibiartu

                            nel sabli de la nada,  ya pescancias que ya seru 

                            pa ser lu que nun fuisti ya vivir tou aquellu que  

                            namái ya ferial de las tous ilusionis amortayadas.

 

 

 

 

 

 

 

Os Teixois.

Os Teixois.

 

                            Alló,

                            na tierra u’l ferreru

                            forxa sele'l tiempu

                            nel mazu y la fragua.

 

                            Alló,

                            nel llar u’l viaxeru

                            descansa esteláu

                            sol cielu pizarra.

 

                            Alló,

                            onde al sol primeru

                            bancien corazones

                            al compás del agua.

Antroxu.

Antroxu.

 

                              Febreru traxo l’antroxu,

                              los guirrios y la comedia.

                              Mazcaritos, goxu ardiendo,

                              pitances, trebeyos, fiesta.

                              Darréu, vien entainando

                              el desiertu la cuaresma.

                              Y, nun bierzu cerezales,

                              tresalez la primavera.

 

Home Namoráu

Home Namoráu

 

                             Yera un home namoráu

                             de los xatos pintos

                              y les albóndigues.

                             Sopelexáu pol mingu

                              y l’aforfugu de final de mes.

                              Yera un home eleváu

                              a la enésima potencia

                              pol rioxa collecha 96.

                              Y acuruxáu tres los papeles

                              sentía ruxir nes vidayes

                              l’ensame ultrasúdicu

                              de los héroes del

                               F

                                 O

                                    O

                                        T

                                            B

                                               A

                                                    L

                                                        L

 

El País de Nenyures.

El País de Nenyures.

 

                          Dende’l ventanu’l mio camarote

                          nortio la mar.

                          Una mar que ruxe bella.

                          Gaviotes y tolines siguen el barcu

                          que bancia, adulces,

                           hacia’l País de Nenyures:

                           onde nun hai tierra,

                           nin agua,

                           nin orielles.

                           Xubo sele pa cubierta

                           anubríu pola desgana,

                           pues rescampla güei un sol

                           de manera irrepetible.

                           Por cierto,

                           allá en País de Nenyures,

                           tampoco nun hai sol,

                           nin lluna,

                           nin estrelles.

Princesa Llagartesa.

Princesa Llagartesa.

 

                     D’otros díes la memoria pecigaña

                     nos blasones de la piedra aforoñada,

                     y la edra caprichosa escarabaya

                     la silueta de la torre aldovinada.

 

                     Ye princesa del palaciu, llagartesa,

                      caleciendo na corrada soleyera,

                      y apregona don cuquiellu a so alteza

                      la llegada de madama primavera.

Silencios.

Silencios.

 

                    Guaña'l silenciu dayures.

                    Erma la tierra nes manes.

                    Rance’l coral.

                    Rance’l tiempu

                    orpinando nes vidayes.

 

 

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Piel de lluna.

Piel de lluna.

 

                     La buelga pela to nieve,

                     hacia ti, rastru ensin sen,

                     col calicor de saber

                     que ye nidia,

                     piel de lluna,

                     nueche sele,

                     la to ausencia.

 

Na Herbosa.

Na Herbosa.

 

                       Buxa, la tarde bruxa,

                       bocia en silenciu.

                       El to asemeyu

                       y un garrapiellu

                       de corazones

                       franciendo espeyos.

                       Suaños d’orbayu

                                   texe'l recuerdu.


                                

.

                 

Vis-veo

Vis-veo

                          

                               Vis-veo, neña, y verás...,

                               a tatás..., del gris grisor

                               del llau del corriverás...,

                               cuntando santos quiciás...

                          chirlosmirlos... menos dos...

                              ¿Pescanciasti p’acullá,

                                pintu o prietu, cuál color...?.

 

 

Remembranza

Remembranza

                                   Muga

                                   na tierra sechada

                                   u duerme l’amor.

                                   Na erma corrada

                                   de vacíu dolor.

                                   Nos güeyos fuxíos.

                                   Nel recuerdu

                                   murniu

                                   d’un persele son.

      

Despidida.

Despidida.

El pulsu les foles amorrenta

como sele esfoyaza nes tardes de Setiembre.

Güel a ocle y seronda,

a cachones referviendo nes quietes manes del xigal.

Y unos güeyos silenciosos tresbilden

el nidiu azul del horizonte.

Retriñen voces engaramitaes nel aire

y les nubes, nel pasar adulces de los suaños cansos.

Les guedeyes ondeen al sol mortecín, espelurciaes,

feches remontáu deséu,

y afalaga la piel la sonce voz de la fresca.

Entemécense semeyes y pensamientos, rixos y calmes,

nagües y besos, y siempre unos güeyos

tresbildando horizontes.

Manes con manes n'enxareyada, pallabres con pallabres,

un burbús esbaria afalagando la roxa melota

del sableru.

Y allalantrón preguntes y un cuetu, y un cielu

escampláu, y un arniu de lluz ariciada d'esperanza.

Xuega l'amargor al piocampu coles lluces

fríes y murnies de faroles quedes na tarde

de tebia paz.

Un tastu a salmoria recuerre la distancia,

y un camín, pobisa y tiempu, inunda'l sen de recuerdos.

Ausencia.

Ausencia.

                        Cai la nueche

                        tres l'ausencia

                        -la curuxa en carbayéu-.

                        Sele posen

                        -alba incierta-

                        les campanes del recuerdu.

                          

La Serena d'Entrellusa.

La Serena d'Entrellusa.

                        Sentada nun mantu d'ocle,

                        allá, nel vieyu puertu

                        balleneru d'Entrellusa,

                        la Serena

                        arrima una bígara a la oreya

                        pa sentir

                        la mar xunto a la mar.

                        Pues, como sabia fía que ye

                        del maxín y los océanos,

                        conoz la Serena

                        qu'hai dos maneres hermanes

                        de sentir la mar:

                        Una, viviéndola.

                        Otra, suañándola.

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La Orquesta Xiblatera

La Orquesta Xiblatera

                  Zamploñes, turullos, xiples,

                  xiblates, chiflos, cornetes,

                  vigulinos de maíz,

                  riquerraques, ruxideres...

                  Ye la Orquesta Xiblatera

                  que fai baillar les estrelles,

                  con maestros rapacinos

                  llicenciaos en mil ronquielles,

                  baxo la sabia batuta

                  cimble de los texos verdes.

Nortiando

Nortiando

Arroxando fornaes de mañana, de mañanes y d’albancia

y de pallabres seles como güeyos serondos.

Tresnando’l pan pa matar la zapera de los suaños,

de les rises afogaes, de los díes buxos de nuberos

y medrana. Qu’hai un tayuelu pa cadún nesta posada.

Y hai escudiella y pan y calor de llar y pallabra

pacetible. Desalienda viaxeru fatigáu, viaxeru

d’otres dómines u suañar costaba un corazón d’enfotu.

Desalienda y güeya selequino’l tiempu que t’afalaga,

esa interminable riestra d’historia por facer y

tresnar, por iguar coles tos manes d’alfareru

inargayable, d’artesanu de la paz, d’apurridor

de díes ensin povisa y nueches de ruxerrux y lloréu...

Que mañana hai un camín y un horizonte. Que mañana

hai una andecha y un tiempu u xorrecer amigances.

Qu’hai cantares y foguera, y folixa, y xuntanza...

y manes xuncíes con manes, y pallabres con pallabres.

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