Buxa, la tarde bruxa,

                       bocia en silenciu.

                       El to asemeyu

                       y un guilendrexu

                       de filandones

                       filando espeyos,

                       gayoles quedes

                       allá en Xunetu.

                               Vis-veo, neña, y verás...,

                               a tatás..., del gris grisor

                               del llau del corriverás...,

                               cuntando santos quiciás...

                          chirlosmirlos... menos dos...

                              ¿Pescanciasti p’acullá,

                                pintu o prietu, cuál color...?.

                                   Muga

                                   na tierra sechada

                                   u duerme l’amor.

                                   Na erma corrada

                                   de vacíu dolor.

                                   Nos güeyos fuxíos.

                                   Nel recuerdu

                                   murniu

                                   d’un persele son.

El pulsu les foles amorrenta

como sele esfoyaza nes tardes de Setiembre.

Güel a ocle y seronda,

a cachones referviendo nes quietes manes del xigal.

Y unos güeyos silenciosos tresbilden

el nidiu azul del horizonte.

Retriñen voces engaramitaes nel aire

y les nubes, nel pasar adulces de los suaños cansos.

Les guedeyes ondeen al sol mortecín, espelurciaes,

feches remontáu deséu,

y afalaga la piel la sonce voz de la fresca.

Entemécense semeyes y pensamientos, rixos y calmes,

nagües y besos, y siempre unos güeyos

tresbildando horizontes.

Manes con manes n'enxareyada, pallabres con pallabres,

un burbús esbaria afalagando la roxa melota

del sableru.

Y allalantrón preguntes y un cuetu, y un cielu

escampláu, y un arniu de lluz ariciada d'esperanza.

Xuega l'amargor al piocampu coles lluces

fríes y murnies de faroles quedes na tarde

de tebia paz.

Un tastu a salmoria recuerre la distancia,

y un camín, pobisa y tiempu, inunda'l sen de recuerdos.

Si nun lo quies facer por mi nun lo faigas.

Nunca nun te lo voi demandar o echar

en cara.

Failo polos gallones, polos esbardos,

polos fayeos, polos pumares, pola muga,

polos collaos, poles foces, poles foles,

polos cantiles y los sablones,

polos fornos del pan y los del fierro,

pol respetu a l'alcordanza,

pol futuru, por ser y seguir siendo,

por esistir y siguir esistiendo...

Failo por too ello.

Porque si tampoco entós nun lo

fixeres, entós sí, dalgún día,

dayuri, nel más inesperáu requexu,

quiciabes de mui vieyos cuando

nin seyamos p'andar ensin sofitanos 

vas teneme enfrente, voi mirate entientes

y col últimu rellumu de los mios güeyos

cansos y cegaratos,

voi demandátelo

y echátelo en cara.

                        Cai la nueche

                        tres l'ausencia

                        -la curuxa en carbayéu-.

                        Sele posen

                        -alba incierta-

                        les campanes del recuerdu.

                        Sentada nun mantu d'ocle,

                        allá, nel vieyu puertu

                        balleneru d'Entrellusa,

                        la Serena

                        arrima una bígara a la oreya

                        pa sentir

                        la mar xunto a la mar.

                        Pues, como sabia fía que ye

                        del maxín y los océanos,

                        conoz la Serena

                        qu'hai dos maneres hermanes

                        de sentir la mar:

                        Una, viviéndola.

                        Otra, suañándola.

                  Zamploñes, turullos, xiples,

                  xiblates, chiflos, cornetes,

                  vigulinos de maíz,

                  riquerraques, ruxideres...

                  Ye la Orquesta Xiblatera

                  que fai baillar les estrelles,

                  con maestros rapacinos

                  llicenciaos en mil ronquielles,

                  baxo la sabia batuta

                  cimble de los texos verdes.

Arroxando fornaes de mañana, de mañanes y d’albancia

y de pallabres seles como güeyos serondos.

Tresnando’l pan pa matar la zapera de los suaños,

de les rises afogaes, de los díes buxos de nuberos

y medrana. Qu’hai un tayuelu pa cadún nesta posada.

Y hai escudiella y pan y calor de llar y pallabra

pacetible. Desalienda viaxeru fatigáu, viaxeru

d’otres dómines u suañar costaba un corazón d’enfotu.

Desalienda y güeya selequino’l tiempu que t’afalaga,

esa interminable riestra d’historia por facer y

tresnar, por iguar coles tos manes d’alfareru

inargayable, d’artesanu de la paz, d’apurridor

de díes ensin povisa y nueches de ruxerrux y lloréu...

Que mañana hai un camín y un horizonte. Que mañana

hai una andecha y un tiempu u xorrecer amigances.

Qu’hai cantares y foguera, y folixa, y xuntanza...

y manes xuncíes con manes, y pallabres con pallabres.

Nun hai fala más acordies que’l ruxerrux de la viesca,

que’l silenciu del camín y los tos pasos na tierra.

Nun hai fala más acordies nin promesa más melguera

que dir faciendo’l destín, pasu ente pasu,

secha tres secha, que dir faciéndote a ti

cola pallabra y la xera.

Qué cimeru ye’l gociar metanos el to camín,

y en monólogu avanzar, y al collaciu dicir sí,

y l’enfotu enfalmarar al calor de la foguera.